Na busca pela felicidade está a marcha contra a igualdade!

Em primeiro lugar, vamos deixar bem claros os termos: a marcha é contra a igualdade e não contra a igualitariedade. Porque tudo ótimo termos igualdade política + econômica + de justiça. Mas tudo errado sermos "produzidos" em série.

A lavagem cerebral está me matando. Cada dia que passa tenho mais preguiça das pessoas, algumas vezes me pego pensando: gente, será que estou de TPM? Aí percebo que não, que fulaninho é um chato mesmo. Já sei o que você está pensando: ai, será então que a chata não é você? Pode ser, mas como o ponto de vista em questão é o meu, vamos ignorar esta questão! hahahahahahaa

Agora é sério, por que estamos sendo pré-fabricados? Onde está acontecendo isso e como eu faço para me esconder? Por que será que as pessoas têm que gostar das mesmas músicas, dos mesmos assuntos? Por que está na moda ser politizado (leia-se: repetir como papagaio o que escutou na vendinha da esquina), ser emo, ser do contra? O que está acontecendo com o mundo, o que está acontecendo com as pessoas?

Será que não percebem que cada um de nós deveria ser uma obra-prima única e que jamais deveríamos permitir a Indústria Cultural? OMG!!! E não se limita apenas aos superficiais exemplos citados, mas à falta de respeito com a individualidade. Cada pessoa tem seu tempo, seu jeito, o que faz feliz em determinado momento. Mas aí ela recebe seu rótulo e cada vez que muda de jeito, de opinião, de momento, de felicidade... é um crime. Um crime praticado contra... contra... ahn... contra quem mesmo, hein? Porque eu duvido que alguém consiga justificar esta perseguição, este cuidado com a vida alheia.

Acho que está na hora de as pessoas desligarem suas antenas, fecharem suas janelas e abrirem as janelas da alma. Quando abrimos as janelas da alma percebemos o que realmente importa, aprendemos com cada fase, com cada experiência e com cada ser que passa em nossa vida. E a gente aprende que ser feliz, muito acima de ser diferente das outras pessoas, é ser diferente de si mesmo em cada etapa da vida.

Termino com um poema que fala sobre janelas como sendo as lacunas de tempo e espaço em que as fases acontecem na nossa vida, e como a gente vê tudo diferente dependendo da perspectiva, dependendo da época em que a gente está olhando por esta janela. Poema da brilhante Cecília Meirelles:


A ARTE DE SER FELIZ

HOUVE um tempo em que a minha janela se abria para um chalé. Na ponta do chalé brilhava um grande ovo de louça azul. Nesse ovo costumava pousar um pombo branco. Ora, nos dias límpidos, quando o céu ficava da mesma cor do ovo de louça, o pombo parecia pousado no ar. Eu era criança, achava essa ilusão maravilhosa e sentia-me completamente feliz.


  HOUVE um tempo em que a minha janela dava para um canal. No canal oscilava um barco. Um barco carregado de flores. Para onde iam aquelas flores? Quem as comprava? Em que jarra, em que sala, diante de quem brilhariam, na sua breve existência? E que mãos as tinham criado? E que pessoas iam sorrir de alegria ao recebê-las? Eu não era mais criança, porém a minha alma ficava completamente feliz.


  HOUVE um tempo em que minha janela se abria para um terreiro, onde uma vasta mangueira alargava sua copa redonda. À sombra da árvore, numa esteira, passava quase todo o dia sentada uma mulher, cercada de crianças. E contava histórias. Eu não podia ouvir, da altura da janela; e mesmo que a ouvisse,não a entenderia, porque isso foi muito longe, num idioma difícil. Mas as crianças tinham tal expressão no rosto, a às vezes faziam com as mãos arabescos tão compreensíveis, que eu participava do auditório, imaginava os assuntos e suas peripécias e me sentia completamente feliz.


  HOUVE um tempo em que a minha janela se abria sobre uma cidade que parecia feita de giz. Perto da janela havia um pequeno jardim seco. Era uma época de estiagem, de terra esfarelada, e o jardim parecia morto. Mas todas as manhãs vinha um pobre homem com um balde e, em silêncio, ia atirando com a mão umas gotas de água sobre as plantas. Não era uma rega: era uma espécie de aspersão ritual, para que o jardim não morresse. E eu olhava para as plantas, para o homem, para as gotas de água que caíam de seus dedos magros e meu coração ficava completamente feliz.


  MAS, quando falo dessas pequenas felicidades, que estão diante de cada janela, uns dizem que essas coisas não existem, outros que só existem diante das minhas janelas e outros, finalmente, que é preciso aprender a olhar, para poder vê-las assim.


É isso.